Voltei a mim.

"Na generalidade, é claro, [as pessoas] representam o papel que a sociedade espera delas: casam, trabalham, têm filhos, fundam um lar, votam, tentam mostrar-se perfeitas e respeitar as leis. Mas cada uma delas - homens, mulheres, crianças - possui uma vida secreta da qual raramente falam e que quase nunca chegam a revelar. E esta vida secreta, para cada um de nós, encontra-se povoada de fantasias ardentes, necessidades incríveis e desejos sufocantes Que não são vergonhosos em si, mas que nos ensinaram a considerar como tal..."

"Põe a tua mão
Sobre o meu cabelo...
Tudo é ilusão.
Sonhar é sabê-lo."

Fernando Pessoa

"Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol.

Ambos existem; cada um como é."

Alberto Caeiro

Luz no caminho.

""Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom que eu os ouvisse

Quando me dizem: "vem por aqui!"

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidades!

Não acompanhar ninguém."

José Régio

"Às vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa

Na cara dos meus sentidos"

Alberto Caeiro

Viagem de comboio e Kulud.

"Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar"

Miguel Torga

Joana Lennon.

Estando na cidade mãe dos Beatles, não podia deixar de ir ao museu dedicado aos mesmos e de comprar uns óculos destes.

O primeiro voo.

Este foi meu primeiro voo. É tão giro ver as coisas ficarem cada vez mais pequeninas por baixo de nós. E só ver céu azul à nossa volta e o mar lá em baixo. E as nuvens por baixo do avião parecem algodão fofinho. Ia ficando com um torcicolo no pescoço de estar sempre com o nariz na janela.

Love Liverpool.

Espreitar.

"Aquela senhora tem um piano

Que é agradável mas não é o correr dos rios

Nem o murmúrio que as árvores fazem...

Para que é preciso ter um piano?

O melhor é ter ouvidos

E amar a Natureza."

A. Caeiro

"Falhei em tudo.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

(...)

Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha."

Álvaro de Campos (Tabacaria)

Mais Bichos do jardim.

Os Bichos do meu jardim

Bem-me-quer, Mal-me-quer.

Boa viagem Inverno e até à próxima!

Olhos de gato

"O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de, vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar..."

Alberto Caeiro

Dá-me uma mão.

Cacida de la mano imposible
Yo no quiero más que una mano,
una mano herida, si es posible.
yo no quiero más que una mano,
aunque pase mil noches sin lecho.

Sería un pálido lirio de cal,
sería una paloma amarrada a mi corazón,
sería el guardián que en la noche de mi tránsito
prohibiera en absoluto la entrada a la luna.

yo no quiero mas que esa mano
para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonia.
yo no quiero mas que esa mano
para tener un ala di mi muerte.

lo demás todo pasa.
rubor sin nombre ya, astro perpetuo.
lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

Cacida da Mão Impossível
Não quero mais que uma mão,
mão ferida, se possível.
Não quero mais que uma mão,
inda que passe noites mil sem cama.

Seria um lírio pálido de cal,
uma pomba atada ao meu coração,
o guarda que na noite do meu trânsito
de todo vetaria o acesso à lua.

Não quero mais que essa mão
para os diários óleos e a mortalha de minha agonia.
Não quero mais que essa mão
para de minha morte ter uma asa.

Tudo mais passa.
Rubor sem nome mais, astro perpétuo.
O demais é o outro; vento triste
enquanto as folhas fogem debandadas.

Federico García Lorca

Ceder ao vento.

A neve

"A neve pôs uma toalha calada sobre tudo.
Não se sente senão o que se passa dentro de casa.
Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.
Sinto um gozo de animal e vagamente penso,
E adormeço sem menos utilidade que todas as ações do mundo."

Alberto Caeiro

"O assobio do melro"

"Se o homem investisse no assobio tudo aquilo que normalmente confia à palavra e se o melro modulasse no seu assobio todo o não dito da sua condição de ser natural, estaria dado o primeiro passo para preencher a distância entre… entre o quê e o quê? Natureza e cultura? Silêncio e palavra? O senhor Palomar espera sempre que o silêncio contenha alguma coisa mais do que aquilo que a linguagem pode dizer. Mas se a linguagem fosse realmente o ponto de chegada para que tende tudo aquilo que existe? Ou se tudo aquilo que existe fosse linguagem, logo desde o início dos tempos? (...) Continuam a assobiar e a interrogar-se perplexos, ele e os melros."

Italo Calvino, Palomar

"Como aprender a estar morto"

"Em primeiro lugar, não se deve confundir o estar morto com o não estar, condição que ocupa também a interminável extensão de tempo que antecede o nascimento, aparentemente simétrica da outra, igualmente ilimitada, que se segue à morte. De facto, antes de nascer fazemos parte das infinitas possibilidades às quais acontecerá, ou não acontecerá, realizarem-se, ao passo que, uma vez mortos, não podemos realizar-nos, nem no passado (ao qual pertencemos agora inteiramente mas sobre o qual já não podemos influir) nem no futuro que, apesar de influenciado por nós, nos permanece vedado."

Italo Calvino, Palomar

Tive um coração.

"Tive um coração, perdi-o.
Ai quem mo dera encontrar!
Preso no fundo do rio
ou afogado no mar.

Quem me dera ir embora,
ir embora sem voltar!
A morte que me namora
já me pode vir buscar.

Tive um coração, perdi-o.
Ainda o vou encontrar!
Preso no lodo do rio
ou afogado no mar."

http://www.youtube.com/watch?v=W9X8_gycTUY

Sonata patética, para um dia de neve.

Era uma vez o dia em que o branco se fez cidade.

A menina saiu à rua e quis fazer-se de branco.

A menina procurou um lugar para si e fez-se jardim vazio, deixando o branco amontoar-se suavemente em seu corpo.

E, de repente, o coração da menina rasgou o branco e saltou para fora do seu peito.


O coração da menina deu alguns passos e afastou-se um pouco, com ar pensativo...


Olhou a menina de frente e exclamou: "És patética!"

Então, saltou para a palma da mão da menina e fez-se branco, fez-se neve, fez-se gelo e desfez-se em lágrimas frias de mais um dia de inverno (à espera da primavera).

Fim.

Joana10.

http://www.youtube.com/watch?v=FL0u9QXNvEg

A Joana, a Janela e os Pés-de-Fora.

Reparei que já ando por aqui há algum tempo e ainda não me apresentei... Portanto aqui vai:

Sou a Joana, às vezes apetece-me ter 7 anos e nasci na terra mais pequenina do mundo e mais bonita (pelo menos do meu mundo). Da minha janela, em vez de ver prédios grandes a tapar o azul do céu, pessoas apressadas, estradas e carros amontoados, vejo o verde das florestas, dos campos e todos os dias há um pôr-do-sol diferente e colorido. De noite não se vêem as luzes de janelas pequeninas amontoadas nos prédios, dos carros e dos candeeiros, vêem-se sim todas as estrelas e galáxias do universo e a lua enorme e brilhante num céu infinito pintado quase só para mim. Não se ouvem "Pipiiis" nem "Pópóoos", ouve-se o vento que passa nos ramos das árvores, o chilrear dos passarinhos e o assobio do pastor a comandar o rebanho. Não há hiper/super/mini-mercados, há hortas com legumes sempre fresquinhos todo o ano, árvores carregadas de frutos maduros e pão saído do forno a esfumegar. Posso correr ou rebolar pela erva, trepar às árvores, saltar nas poças de água e sentir-me real/completamente livre e liberta do outro mundo cheio de complicómetros inventado por nós humanos. Sabe bem sentar-me à janela, respirar fundo uma lufada de ar fresco e sentir toda a paz e calma do mundo a fluir-me nas veias. Gosto e admiro as coisas simples e pequeninas à minha volta e à volta de meus dias, que muita gente não consegue ver (por terem as janelas da alma fechadas), o que as torna ainda mais bonitas e únicas.
Para além disso, gosto muito de todas as formas de arte, de ciência, de aprender sempre mais sobre todo o tipo de coisas e de chocolates. Na maioria do tempo sou Astronauta de pés assentes (às vezes) na Terra e nas horas vagas sou Extraterrestre de cabeça na Lua. [Noutras horas perdidas entre esse tempo sou estudante de Bioquímica.]
Faz agora um ano que alguém me ofereceu a minha primeira máquina fotográfica. Não pretendo ser uma grande fotografa, aliás não pretendo ser coisa grande nenhuma. Mas gosto muito de poder guardar dentro de uma fotografia todas as coisas simples que fazem os meus olhos brilhar e, de quando em vez, partilhá-las com quem estiver disposto a limpar o pó dos olhos, a abrir as janelas da alma e a desligar o complicómetro. Obrigada P., por me teres dado o bombom mais doce que já recebi. E obrigada também a quem por aqui passa.

Joana, Dez2009.

Presépio.

Poema de Natal

"Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos…
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente."

Vinicius de Moraes

Outono

"Somos como árvores
só quando o desejo é morto.
Só então nos lembramos
que dezembro traz em si a primavera.
Só então, belos e despidos,
ficamos longamente à sua espera."

Eugénio de Andrade

"(...) Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,

e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
— entranháveis distâncias. (...)"

Federico García Lorca

Piratear os Anjos.
Para P.

O meu amor é um anjo

Que tem as asas nas mãos.
O meu anjo não voa, é um marinheiro
Que navega num céu feito mar,
A bordo de uma estrela feita barco.

Mora numa nuvem feita ilha
Tecida com as gotas do vermelho
Que o horizonte bebe a cada fim de tarde.
E, quando a noite veste o horizonte,
Desfaz a sua nuvem sobre o meu leito
E molha meu corpo com o seu vermelho,
Feito fogo do mais puro desejo.

O meu marinheiro é a chama de um farol,
Que incendeia o meu peito
Quando a seu lado me deito.
(E faz de mim o seu anjo)

Joana09